Morrer de Poesia 

[Se te queres matar]Porta de entrada para um mundo chamado: Fernando Pessoa.

Álvaro de Campos "in "Poemas" 

Heterónimo de Fernando Pessoa 

*(Personagem fictício criado por escritores cujo o objetivo é tentar compreender e propagar diferentes maneiras de ver a realidade exterior\interior, tentando manter distancia da visão da realidade ortônima (real, verdadeiro). O autor assina com seu nome verídico a obra, ou seja, quando não se faz uso de pseudônimo).

Se te queres Matar

Se te queres matar, porque não te queres matar?

Ah, aproveita! que eu, que tanto amo a morte e a vida,

Se ousasse matar-me, também me mataria...

Ah, se ousares, ousa!

De que te serve teu mundo interior que desconheces?

Talvez, matando-te, o conheças finalmente...

Talvez, acabando, comeces...

E não cantes, como eu, a vida por bebedeira,

Não saúdes como eu a morte em literatura!

Fazes falta? Ó sombra fútil chamada gente!

Ninguém faz falta; não fazes falta a ninguém...

Sem ti correrá tudo sem ti.

Talvez seja pior para outros existires que matares-te...

Talvez peses mais durando, que deixando de durar...

A mágoa dos outros?... Tens remorso adiantado

De que te chorem?

Descansa: pouco te chorarão...

O impulso vital apaga as lágrimas pouco a pouco,

Quando não são de coisas nossas,

Quando são do que acontece aos outros, sobretudo a morte,

Porque é a coisa depois da qual nada acontece aos outros...

Primeiro é a angústia, a surpresa da vinda

Do mistério e da falta da tua vida falada...

Depois o horror do caixão visível e material,

E os homens de preto que exercem a profissão de estar ali.

Depois a família a velar, inconsolável e contando anedotas,

Lamentando a pena de teres morrido,

E tu mera causa ocasional daquela carpidação,

Tu verdadeiramente morto, muito mais morto que calculas...

Muito mais morto aqui que calculas,

Mesmo que estejas muito mais vivo além...

Depois a trágica retirada para o jazigo ou a cova,

E depois o princípio da morte da tua memória.

Há primeiro em todos um alívio

Da tragédia um pouco maçadora de teres morrido...

Depois a conversa aligeira-se quotidianamente,

E a vida de todos os dias retoma o seu dia...

Depois, lentamente esqueceste.

Só és lembrado em duas datas, aniversariamente:

Quando faz anos que nasceste, quando faz anos que morreste;

Mais nada, mais nada, absolutamente mais nada.

Duas vezes no ano pensam em ti.

Duas vezes no ano suspiram por ti os que te amaram,

E uma ou outra vez suspiram se por acaso se fala em ti.

Encara-te a frio, e encara a frio o que somos...

Se queres matar-te, mata-te...

Não tenhas escrúpulos morais, receios de inteligência!...

Que escrúpulos ou receios tem a mecânica da vida?

Que escrúpulos químicos tem o impulso que gera

As seivas, e a circulação do sangue, e o amor?

Que memória dos outros tem o ritmo alegre da vida?

Ah, pobre vaidade de carne e osso chamada homem,

Não vês que não tens importância absolutamente nenhuma?

És importante para ti, porque é a ti que te sentes.

És tudo para ti, porque para ti és o universo,

E o próprio universo e os outros

Satélites da tua subjectividade objectiva.

És importante para ti porque só tu és importante para ti.

E se és assim, ó mito, não serão os outros assim?

Tens, como Hamlet, o pavor do desconhecido?

Mas o que é conhecido? O que é que tu conheces,

Para que chames desconhecido a qualquer coisa em especial?

Tens, como Falstaff, o amor gorduroso da vida?

Se assim a amas materialmente, ama-a ainda mais materialmente:

Torna-te parte carnal da terra e das coisas!

Dispersa-te, sistema físico-químico

De células nocturnamente conscientes

Pela nocturna consciência da inconsciência dos corpos,

Pelo grande cobertor não-cobrindo-nada das aparências,

Pela relva e a erva da proliferação dos seres,

Pela névoa atómica das coisas,

Pelas paredes turbilhonantes

Do vácuo dinâmico do mundo...

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Pessoa escreveu esse poema no 10º aniversário

do suicídio do seu grande amigo Mário de Sá Carneiro.

O poema demonstra toda raiva e ironia que Pessoa sentia

pelo acontecido contudo não é um ode ao suicídio.

Este discurso é o que precede e não necessariamente o suicídio em si, não são muitos que compreendem a complexidade dos poemas de Fernando Pessoa. Aqui no poema talvez, ele queira exprimir e matar um desejo ou saciar ideias. 

Porém, no sentido em que a vida deixa de interessar, ou pesa menos na balança do que deve haver entre vida e morte pode ser que, "peses mais durando, que deixando de durar".

O fim ultimo parece uma boa solução para quem tem problemas graves. A pergunta de Álvaro Campos (Fernando Pessoa) interpela-nos sempre é: "Se te queres matar, por que não te queres matar?" O indício para refletir no porquê levamos uma vida na qual não gostamos? 

Questões que se colocam a quem é mais sensível e que absorve como uma esponja o que de bom ou de mau se passa á sua volta, e a quem necessita de respostas mais profundas ás perguntas que faz,muitas vezes, a si mesma, não contentando com a superficialidade nem da vida, nem das pessoas.

"Não sou nada. Nunca serei nada. Não posso querer ser nada. Á parte disso, tenho em mim todos os sonhos do mundo". Álvaro de Campos, em Tabacaria.

Da razão á contradição os poemas de Fernando Pessoa são no mínimo perturbadores. Explicita o que acontece com cada um de nós.

A homilia negativa tem um intuito de ressaltar o nenhum valor da vida. Campos defende o suicídio do seu interlocutor e enumera uma série de argumentos que conduzem ao convencimento da inutilidade da vida.Uma espécie de profecia da escuridade, que marca toda a fase do "Engenheiro Metafísico", prenuncio da Tabacaria de 1928, monumento do pessimismo e do fracasso de viver. Posso dizer que mesmo tenebroso e sombrio o poema é certeiro e universal onde, lendo-o, nós mesmos nos lemos.

Um grande desprezo pela vida e uma imensa ironia é lançado ao ego de quem ele se dirige. Se o seu interlocutor possui ainda alguma esperança de merecer sentimentos como amor e afeto, vê-se então na condição de um órfão.

Nesse poema,o ser humano transforma-se no que Heidegger chama de "o-ser-para-a-morte", onde o poeta nega o valor da nossa existência pequena e sem importância, a vida é só um acidente e mais nada.

Absolutamente mais NADA.